O

    Encore un roman qui est passé en dessous des radars. Et pour cause, l'oeuvre est celle d'un poète finlandais (donc du trou du cul du monde). Venant de la part de gens qui se disent intéressés aux cultures scandinaves, même s'ils n'en retirent généralement que quelques polars incandescents sur fond de banquise prête à s'écrouler, voilà qui peut laisser songeur. Bref, Miki Liukkonen ne partait pas avec les meilleures chances dans la vie. C'est à la maison Castor Astral qu'il a dû d'être repéré. Deux influences majeures se détachent pour moi du texte : Bolaño et Wallace. (Probablement les deux auteurs récents les plus importants, qui nous viennent du continent américain.) Mais Miki Liukkonen semble les avoir suffisamment digérés pour les passer au tamis de son regard personnel. C'est un texte sur la dépression, vue à travers 100 personnages différents. En fonction de chaque jour de la semaine. L'humour permet de se sortir d'une narration qui aurait pu passer pour un tour de force. La connaissance qu'a Liukkonen de la physique quantique nous change des considérations généralement vaseuses dont les auteurs français nous abreuvent sur la question (cf. L'anomalie, de Le Tellier). C'est brillant, talentueux, documenté, et animé d'un souffle que seule la vitalité donne aux jeunes esprits libres. Seul petit bémol : c'est peut-être un peu trop à la sauce internationale pour qu'on puisse se figurer la Finlande contemporaine. Mais c'est un bien maigre défaut par rapport aux huit cents pages de brio que Miki Liukkonen déploie avec un art consommé de la digression, et que seule une fin en queue de poisson semble ici contredire, comme pour nous empêcher de dire que c'est véritablement un chef d'œuvre, ou justifier qu'à peu près tous les observateurs français l'aient laissé échapper.

MAJ 5/7 : J'apprends que Miki Liukkonen vient de mourir, à l'âge de seulement trente-trois ans. Paix à son âme. J'espère que la postérité lui sera moins douloureuse que l'existence.