Ravshan

        Ravshan est officier au Foreign Office de l’aéroport national de Tachkent. Je suis obligé de le voir pour je ne sais quel papier qui me permettra de prendre un vol dans le pays. Comment parler de lui ?... C'est probablement le type même du fonctionnaire réchappé de l’ère soviétique. Il a conscience de son importance, et prend un malin plaisir à tout emberlificoter - sans oublier de se parer au passage de l'aura que lui confère son statut de petit chef. D’assez belle corpulence, paraissant suffoquer dans son costume gris trop serré, ses narines s’enflent sous l'effet du contentement de soi. Il préside aux mille et une petites secousses qui ébranlent chaque jour l’aéroport de Tachkent. On se presse pour le voir dans les couloirs. On murmure son prénom avec déférence. On fait la queue devant sa porte. Quand je finis par être introduit dans le minuscule office qui lui sert de bureau, j'ai été obligé de déambuler pendant plus de vingt minutes - dans un dédale de couloirs qui sont escamotés derrière une porte coulissante. Devant moi, Ravshan examine mon cas avec suffisance. Il cherche à la surface de son bureau quelque chose qui lui permettrait d'y échapper. Mais il ne trouve pas et, de guerre lasse, me déclare avec un je ne sais quoi de satisfait dans la voix :
     « I will have to take a decision after !… »
     S’ensuivent d’autres dossiers, ponctués de coups de tampons, que le fieffé coquin s'évertue à frapper avec une fougue toute administrative. L’attente est longue, mon temps précieux (j’ai encore une correspondance à prendre dans le pays), et le peu de cas que semble faire Ravshan de mon dossier n’est sans doute qu’un atermoiement de plus dans la comédie qu’un petit fonctionnaire se joue à lui-même. Mais je suis à sa merci. J'attends mon tour... Dans l’espoir d’un petit bakchich, Ravshan examine désormais tous les dossiers qui ne sont pas le mien, et lève de temps à autre ses paupières dans ma direction avec un petit air qui semble dire : « Bienvenue en Ouzbékistan...»