Ode

                           Ô les hautes terres de solitude
                           Ô les contrées d’ennui morbide
                           Ô les déserts et les mirages
                           De l’écheveau qui se dévide 

                           Ô les rituels inassouvis
                           De ma jeunesse qui s’achève
                           Ô les vipères de la pensée
                           Et les crotales de l’oubli 

                            Hauts ces silences dans le soir
                            Et les murmures appesantis
                            Du vent, du vent de désespoir
                            De ce Néant qui me poursuit 

                            Combien encore vas-tu me prendre
                            De temps, ma vie, à ne rien faire
                            Pour que je voie la clé des cendres
                            Et que mon urne souffle au grand air ?